Encore cette année, il semble qu’il faille à nouveau repousser les limites de ce qui nous apparaissait pourtant tout récemment comme étant «nos derniers retranchements», afin d’entamer 2022 et notre retour au travail version «école et travail à la maison».

Si la maladie m’a appris une chose, c’est à être attentive aux détails. La fragilisation de notre état nous rend en effet sensibles à une foule d’éléments qui, auparavant, n’auraient nullement retenu notre attention. Un silence devant un écran diagnostique, un regard empathique, notre prénom et notre nom (bien prononcé en prime) précédé d’un bonjour sincère. En fait tout ce qui permet de nous redonner notre qualité de « personne » vs de « malade parmi d’autres malades », a un pouvoir immense de restitution de notre appartenance à la communauté humaine. Et ce pouvoir loge dans des micros-détails.

Cette nuit, dans la maison d’à côté, mon ami Michel est mort.  

Avertissement: toute.

CHRONIQUE / On ne la voit pas venir. «Ça ne prévient pas, ça arrive. Ça vient de loin», chanterait Barbara.  

CHRONIQUE / Il arrive, ce temps adoré par certains, honni par d’autres.

CHRONIQUE / Il faut parfois partir un peu loin, paqueter la voiture, monter le vélo sur un rack un peu trop haut pour soi, « se penser bonne » en ne demandant d’aide à personne, longer le Fleuve, puis prendre un traversier pour une toute petite île aux allures assez sauvages pour retourner dans le lieu-de-soi qu’on avait quitté depuis trop longtemps.

CHRONIQUE / Je vais vous le dire, parce que je pense qu’il est important d’établir dès le départ les bases de notre relation.  

CHRONIQUE / Il est fait de laine ou de graphène peint, selon qu’on soit plutôt artisanal ou futuriste, attaché serré ou plus flasque, tout dépendant de la distance qu’il a à couvrir, mais, toujours, il relie les mêmes éléments: deux ou trois ou quelques autres cœurs qui s’aiment au-delà de toute éventualité.